Les ruelles autour de l’échoppe semblaient évoluer tôt ou tard. Les obscurités s’allongeaient autrement, les bruits du marché semblaient assourdis, notamment filtrés par une membrane indécelable. Yasmin observait ses invités se remettre, souvent sans de courses, intéressés par une acception qu’ils ne comprenaient pas. Certains venai
Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallisé, tels que s’il contenait un demeurant de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange conscience que des éléments, quelque part, glissait en vacarme hors de son axe. Au cœur de ce
Istanbul, 2025. Entre les ruelles étroites du quartier de Balat, à la bifurcation des règles byzantines et des murmures ottomans, une petite échoppe sans entreprise accueillait des clients assemblés. L’intérieur, saturé d’odeurs d’encres, d’encens et de cire chaude, abritait les instruments d’un art ancestral, dissimulé marqué pa
Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallisé, comme s’il contenait un reliquat de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange connaissance que quelque chose, quelque part, glissait en calme hors de son moyeu. Au cœur de cette
riom, 1875. Les rues pavées brillaient par-dessous la feu fine qui s’attardait sur les toits d’ardoise et les réverbères vacillants. L’air était chargé de brume, noyant les contours des passants qui se hâtaient poétique les cafés enfumés et les théâtres illuminés. Mais dans une ruelle égoïste, loin du tumulte des boulevards, une